Ein neuer Artikel darf entstehen.
Und glaubt mir, das war mit Abstand das Lustigste, was ich diese Woche erlebt habe. Also wirklich. Ich musste erst lachen. Dann nachdenken. Dann wieder lachen.
Aber bevor ich euch erzähle, warum meine Erziehung offenbar irgendwo zwischen Holzlöffel und WLAN verloren gegangen ist, reisen wir erst einmal zurück.
Zurück in die 90er.
Damals, als Handys ungefähr so groß waren wie ein Ziegelstein, TikTok noch nicht einmal als Buchstabenkombination existierte und Google nicht unsere zweite Mutter war.
Meine Eltern waren beide arbeiten. Also war nach der Schule nicht „Netflix und Chillen“ angesagt, sondern eher „Spülbecken und Schrubber“.
Ich habe abgewaschen.
Gefegt.
Gesaugt.
Wäsche gewaschen.
Kochen gelernt.
Und wenn irgendwo Unkraut wuchs, durfte ich das selbstverständlich auch entfernen.
Wobei… „durfte“ ist vielleicht das falsche Wort.
Ich habe damals übrigens versucht, mich beim Unkrautzupfen absichtlich ein bisschen dumm anzustellen. Vielleicht würde ich ja irgendwann nicht mehr gefragt werden.
Hat nicht funktioniert.
Bis heute hasse ich Unkraut.
Ich mag Blumen.
Geschnitten.
In einer Vase.
Da sehen sie hübsch aus und ich muss nichts dafür tun.
Aber Unkraut…
Ich würde wahrscheinlich jeder Pflanze einen neuen Namen geben, nur damit ich sie nicht zupfen muss.
„Nein, das ist kein Löwenzahn. Das ist seltenes Bodengrün.“
Vielleicht kann man daraus ja auch Butter machen.
Das wäre für mich definitiv die angenehmere Lösung.
Jedenfalls konnte ich schon früh eine Waschmaschine bedienen.
Ich wusste, wie man Kartoffeln schält.
Und, haltet euch fest, ich konnte einen Kochlöffel von einer Suppenkelle unterscheiden.
Ja.
Das war damals tatsächlich möglich.
Und genau hier beginnt die Geschichte, die mein Weltbild gestern kurz erschüttert hat.
Ich hatte Nudeln mit Tomatensoße gekocht.
Ganz klassisch.
So wie früher.
Mit angebratenen Würstchen.
Ich liebe dieses Essen bis heute.
Und mein Exemplar glücklicherweise auch.
Beim Kochen benutze ich am liebsten einen Holzlöffel.
Nicht irgendeinen.
Meiner hat in der Mitte ein ausgestanztes Herz.
Sieht wunderschön aus.
Romantisch.
Fast schon dekorativ.
Nachdem alles fertig war, sagte ich ganz entspannt:
„Du kannst dir schon mal etwas auf den Teller machen.“
Sie nickte.
Ich beobachtete sie nur so nebenbei.
Die Nudeln…
Kein Problem.
Die landeten problemlos auf dem Teller.
Und dann…
Dann griff sie nach dem Holzlöffel.
Mit dem Herz.
Und versuchte allen Ernstes, damit die Tomatensoße aus dem Topf zu schöpfen.
Mit einem Löffel.
Der ein Loch in der Mitte hat.
In Herzform.
Ich stand daneben.
Mein Mund war offen.
Und das kommt wirklich selten vor.
Wer mich kennt, weiß, dass ich grundsätzlich immer etwas zu sagen habe.
Aber in diesem Moment…
Nichts.
Mein Gehirn machte kurz Feierabend.
Ich schaute sie an.
Sie schaute den Löffel an.
Dann wieder in den Topf.
Dann wieder den Löffel.
Und irgendwann merkte sie selbst, warum das nicht funktionieren wollte.
Wir mussten beide so lachen.
Und ganz ehrlich?
Das war einer dieser Momente, die man nie wieder vergisst.
Aber nachdem ich mich wieder eingekriegt hatte, musste ich über etwas nachdenken.
Wie unterschiedlich unsere Kindheit eigentlich war.
Wir mussten vieles einfach können.
Nicht, weil wir besonders talentiert waren.
Sondern weil es selbstverständlich war.
Heute wächst eine Generation auf, die innerhalb von zehn Sekunden erklären kann, wie man ein Handy zurücksetzt, ein Video schneidet oder einen Filter benutzt.
Aber ein Holzlöffel mit Herz…
…ist plötzlich eine Suppenkelle.
Vielleicht liegt es gar nicht an den Kindern.
Vielleicht leben sie einfach in einer anderen Welt.
Wenn TikTok etwas nicht erklärt hat, existiert es gefühlt nicht.
Und wenn Mama etwas erklärt…
…ist das meistens schon beim ersten Satz wieder vergessen.
„Ja, Mama.“
Drei Sekunden später:
„Mama?“
Manchmal habe ich das Gefühl, unsere Generation hat gelernt, Probleme selbst zu lösen.
Die heutige Generation googelt erst einmal.
Oder fragt ChatGPT.
Oder Mama.
In genau dieser Reihenfolge.
Und trotzdem…
Ich möchte gar nicht tauschen.
Denn zwischen all den kleinen Missgeschicken entstehen genau diese Geschichten, über die wir Jahre später noch lachen.
Und ganz ehrlich…
Seit gestern weiß ich:
Ein Herz kann vieles.
Aber Tomatensoße schöpfen gehört definitiv nicht dazu.
Und wenn irgendwo ein kleiner Wichtel gerade versucht, Tomatensoße mit einem Holzlöffel voller Herzlöcher auf seinen Teller zu schöpfen, dann sitzt wahrscheinlich ein anderer Wichtel daneben, schüttelt lachend den Kopf und sagt:
„Manche Lektionen muss man eben selbst lernen. Sonst hätten wir doch später nichts zu lachen.“
Wichtelwechseljahre 